Вам надо в Италию

у нас в доме открылась парикмахерская.
Ребята армяне открыли.
И вот, когда я иду куда-нить, то из зарешеченного окна выглядывает мастер Саркис, очень славный мальчик.
Он еще не очень по-русски, но набирает быстро - всего год как здесь, из деревни где по-русски никто не говорил.
Щас иду, Саркис говорит из-за решетки:
- Как ваши дела? (и широко улыбается)
- Хорошо (отвечаю) Вот книжка выйдет скоро.
- Куда выйдет? (говорит Саркис, округлив и без того громадные свои очи)
- На широкие (говорю) просторы нашей необъятной родины.
Саркис замолкает, думает.
- Книга может идти по просторам? (спрашивает он)
Мне становится неловко и я говорю:
- Я написала рассказы. Смешные. И они будут выходить - то есть издательство их напечатает. И будет продавать.
- Это стихи?
- Нет, это рассказы.
- Про что?
- Ну, про алкашей, например.
Саркис приходит в ужас.
- Как - про алкашей? Вы пишете про алкашей?
- Иногда пишу, Про интеллигенцию пишу реже.
Саркис говорит:
- Здесь и интеллигенция - алкаши. Часто. Ужасно. Я думал, здесь все такие умные... Россия все-таки... А вам (продолжает Саркис) не идет писать про алкашей. И это...Россия вам не подходит.
- А что мне подходит?
- Италия (говорит Саркис, улыбаясь). В Италии все добрые никто никого не оскорбляет. А то вчера клиент на меня накричал и назвал...это...пидарасом, вот! Был пьяный...
- Спасибо, Саркис, Но там никто не будет читать про моих алкашей.
- Да что вы все - алкаши, алкаши! Зачем вам какие-то алкаши? Вам надо в Италию - там красиво, все трезвые и все улыбаются. И я ни разу не видел, чтобы там кто-то что-то читал. А если кто-то и читал - я уверен - точно не про алкашей.