о дорогах

У меня тоже есть сказка. Для тебя.
Если ты притушишь на минуту свой иронично-равнодушный взгляд – я расскажу тебе её.

Я даже открою тебе маленькую тайну – у меня тоже есть свечка. Совсем особенная свечка.
Когда я зажигаю ее поздно ночью – мне кажется, что она горит зеленым огнем.
Её пламя не танцует, и не потрескивает, пламя горит ровно и почти безжизненно. Почти.
Безжизненно сжимает пространство вокруг себя и меня, отодвигая темную холодную пустоту куда-то вдаль, безжизненно рождает запах магнолий и едва заметной, почти позабытой радости.
А потом, из глубины зеленого огня, все яснее и четче проступает контур глаз, глаз, мерцающих зелеными огоньками.

У тебя ведь зеленые глаза, правда?

Глаза с зелеными огоньками упрямо смотрят в мои, блестящие от едва уловимой радости, зеленый огонь в них разгорается все ярче и ярче. И целый мир отступает куда-то за этот яркий зеленый круг, почти безжизненный, который безжизненно и упрямо охраняет живую теплоту глаз.

Скажи мне, откуда вдруг взялась эта темная грустинка в твоей, всегда насмешливой, зелени?
Ты ведь понимаешь, что это просто сказка, просто очередная история, не имеющая к реальности никакого отношения?
Я знаю, что ты понимаешь. Потому что блеск твоих всегда зеленых глаз снова стал стальным и равнодушным, устремленным на что-то свое, где нет места моим сказкам.
Ты лучше других понимаешь, как это, - изойтись пылающими слезами  и так и не быть услышанным рукоплескающей толпой, жаждущей растерзать по частям твою душу, которую она давно привыкла считать своей.

Чужие сказки не так интересны, как свои собственные, но все же прошу тебя, побудь этот короткий миг со мною, целиком и полностью со мною. А потом сказка закончится – и наши дороги лягут на карту жизни тысячами километров в противоположных направлениях.

Я тоже кое-что знаю о дорогах. Бесконечные, пересекающиеся дороги, и если вглядеться во встречные лица – вглядись-ка! Каждый из них уверен в значимости именно своей дороги, неважно, ведущей куда-то, или откуда-то…
Каждый думает, что это именно он движется в правильно выбранном направлении, вкладывая в этот путь всего себя. Почти всего. И змеи-дороги поглощают их целиком, они ведь тоже живут за счет таких путников, как ты и я.

Интересно, а как это – летать? Просто лететь без определенного маршрута, как это – летать между звезд? В полной темноте, освещая путь только собственным трением о встречные песчинки навсегда остывших и медленно тающих небесных гигантов? Наблюдая всегда холодный и всегда разный мерцающий свет остающихся позади планет. Кто там ждет – за очередной галактикой? Кто этот кто-то, наблюдающий с нетерпением в телескоп свечение твоего трения, по которому еще возможно проследить твой путь?
Кто этот кто-то, по ночам зажигающий свечу и с нетерпением вглядывающийся до боли в глазах в ее пламя, больше всего на свете жаждущий увидеть твой внимательный взгляд, предназначенный только лишь ему, согретый неживым огнем зажженной им свечи.

Кто же он – упрямо зажигающий огонь, вкладывающий в него частичку собственной жизни, оживляющий неживое пламя силою своей непонятной любви, заставляющий твои глаза светиться зелеными искорками?

Моя сказка не имеет конца. И я даже толком не знаю ее начала. Потому что через минуту и я, и ты начнем отдавать силы очередной дороге, ведущей не важно откуда и не важно куда. Потому что без нас дорога перестанет существовать и свалится безжизненной змеей к нашим ногам -  очередным призраком отметенных напрочь планов.

Иди своей дорогой, путник, за тысячи километров от меня, иди и не думай о том, что, возможно, это именно я пытаюсь рассмотреть тебя в свой телескоп, не думай о том, кто, когда, и для кого зажигает очередной огонь. Ведь действительно, бессмысленно ломаться и отказываться гореть, когда все равно ты выплачешься в слезу весь.

Ты уже давно не слушаешь меня?
Правильно. И не слушай. Потому что, если ты все-таки услышишь меня, тебе станет чуточку больно.
А это именно то, чего я никогда тебе не желала.