А ничего писать не хочется.

А ни о чем писать не хочется.
Хочется гулять по осеннему парку, взявшись за руки,
И чтобы впереди бежали дети, весело пиная листья,
И чтобы обожаемый малыш в коляске удивленно и довольно гукал, вертя головкой по сторонам,
И чтобы все оглядывались и думали – надо же, какая молодая счастливая семья,
А самое главное, чтобы и мы думали – за что нам столько счастья?
И чтобы сияли глаза, и чтобы он влюблено смотрел, как тогда, в первый раз,
И чтобы было куда прийти, и чтобы там тепло и уютно, и обязательно что-то вкусненькое,
И чтобы не забывалось, не ускользало, не приедалось,
Не превратилось в рутину,
Это, ведь, по сути, так мало,
И так трудно эту малость не упустить, не затоптать,
Не опошлить,
А сохранить, пронести через года, и передать детям,
Как самое дорогое и ценное,
И чтобы потом, оглядываясь назад, не было стыдно за собственную глупость, лень и эгоизм.
Я не знаю, что будет завтра.
Но я вижу то, что есть сегодня.
И сегодня это есть.
И вот оно, счастье.
Вот оно.