Милан. Счастье.

Это был обычный день для жителей Милана. Обычный воздух, чуть пахнущий морем, обычное солнце, слепящее глаза, обычный шум на железнодорожной станции, как в тысячах городов мира. 
Я ехала в поезде, смотрела в окно на проплывающие мимо домишки и деревья. Я вдруг стала на порядок спокойнее, чем была дома. Исчезла давящая тревога, а вместо нее появилась непонятная, новая, которую и тревогой-то не назвать - некое предвкушение. Чего? Встречи? Новых ощущений? Праздника? Я этого не знала. Мне хотелось прожить три дня, вырванных из московской суеты, так, чтобы забыть обо всем, почувствовать себя вновь живой, почуять ароматы незнакомого города, забыться в его тихом шуме. 

Италия для меня всегда тихая, медленная, мягкая и теплая. Я не замечаю ни римского промозглого дождливого декаданса, ни риминийского почти дантовского пекла, в моей Италии нет экстремумов, она меня любит, и это взаимно. 

И в этот раз она приняла меня к себе, обласкала лицо теплым мартовским солнышком, погладила по голове нежным ветром и обнимала три вечера подряд под звездным небом так, как не обнял бы ни один искусный любовник.

Сейчас остались лишь ощущения, которые пока не обрели словесную форму. Но мне кажется, это выше слов. Нет, не потому что мне, вероятно, не хватает мастерства описать свои переживания. Мне не хватает духу сделать это, я еще не полностью пережила их, они еще не до конца растворились во мне, чтобы стать словами...

Как можно передать словами ощущение счастья, когда ранним утром, как только открылась джелатерия, откуда заманчиво потянуло кофе и свежей выпечкой, ты заходишь внутрь и садишься на мягкий диванчик. Солнце отражается в стеклах дома напротив и слепит глаза. На улице свежо, воздух еще не прогрелся. Некуда спешить, стаканчик мороженого холодит руки, но держать его приятно. Ты, как довольная кошка, жмуришься на солнце, вытянув под столом ноги, вдыхаешь ароматы кафэ, а на языке тает шоколадно-клубничное наслаждение, которое ты открыла для себя впервые, как это утро, как этот город. И этот момент больше не повторится. Только отчего-то не хочется просить его остановиться - пусть идет себе, медленно, размеренно, плавно, и в итоге проходит, растает, как мороженое, оставив сладкий привкус счастья на теплых губах...