Бумажный дракон

Золотистый мед неба на горизонте сливается с бледным янтарем океана. Океан неподвижен и гладок,словно расплавленый пчелиный воск...
В молчаливой вязкости воскового океана,нелепым звонком из прошлого,иного края,качается обугленый,изогнутый лепесток лодки.
 Со дна этой деревянной,плоскодонной лодочки небо кажется не бледно-желтым,а апельсиновым. В его лишенном облаков,дымном мареве проплывает бумажный дракон. Он движется к Западу...

Я четко вижу этого дракона. Он обычный,таких клеили своим детям отцы много-много лет назад.Он красный,с ленточками на хвосте,которые верно,изображают языки пламени,присущие драконам.И он летит на Запад. И лодка моя плывет на Запад. Для того,что бы потом повернуть к Востоку.
Сделав в густой желтизне вираж,на корму лодки спускается Белый Аист. Он очень устал-ведь единственная суша,оставшаяся в поглотившем планету океане-это моя кочующая лодка. Он садиться,всплескивая огромными,сложенными над головой крыльями. Фиолетовым глазом с недоверием и ужасом смотрит на лодку. Как же...Где это видано,что бы лодка плыла без весел и паруса?Аисты никогда сроду не видели таких странных лодок...Лодка и правда без весел. Но весла ни ей ни мне не нужны. Потому что нечем их привести в движение. Потому что у меня нет обеих рук по самые плечи.
Аист встречает мою лодку каждые сорок часов,хотя темного времени суток никогда не бывает,и поэтому один-единственный день длиться безконечно. Каждый раз он складывает парусом крылья и садиться на выступ кормы. И всякий раз с недоумением косится на меня. Не может никак привыкнуть к новой жизни.
Я с трудом сажусь. Аист испуганно хлопает крыльями и взмывает. Росчерк его черной,крестообразной фигуры тает в золоте горизонта.

Я наваливаюсь грудью на борт. Подо мной проплывают,сменяя друг друга горы,леса,кустарники и домики,словно запечатанные в идеально-прозрачный парафин.
Я вижу дом с черными,решетчатыми рамами окон,потонувший в белизне цветущих яблонь и вишен. Деревья сохранили каждый лепесток цветка,словно осыпанные нетающим снегом. И лопата и грабли лежат на своем месте-на дорожке,под кустом белой акации.Открытая книга на деревянной скамейке,и бесконечный ряд-улей за улеем,и неподвижные пчелы,взлетевшие над ними,лишь затем,что бы навеки застыть с вытянутыми хоботками и раскинутыми крыльями...

Каждый раз,когда я проплываю мимо я отмечаю что ничего не изменилось. Как мушки попавшие в смолу реликтовой сосны живут миллионами лет. А этот дом...Я когда то жил в нем,а теперь я НЕ ПРИЧАСТЕН к нему...Я просто следую мимо не останавливаясь,и снова возвращаюсь к нему...Материальный мир дается лишь для чувства "причастности"...Что бы ты помнил о том что ЖИЛ...

Впервые за миллионы лет на горизонте замаячила черная полоска. Я встал на колени,хотя без рук подниматься трудно,и напряженно впился взглядом в горизонт. Господи....За столько лет...Неужели это...?!
Оно ближе и ближе. Глухие удары сердца,у горла,в висках...Ближе...

Нет. Это всего лишь бумажный дракон,немного опередивший мою лодку,нагнал ее и теперь летит на Юг,словно сопровождая меня.

Около бортов лодки закручиваются белые разводы пены,пряча,словно стирая застывшие фантомы прошлой жизни.