Черный мак. Город Снов.

"Рост-1м 78см.
Глаза-черные.
Волосы курчавые,
Черные с проседью.
Телосложение крепкое,
Мускулистое.
Черты лица тонкие.
Похож на итальянца.
Тот кто доставит сведения
Получит вознаграждение
В размере 100 000 долларов США.
P.S.При задержании надо соблюдать
крайнюю осторожность-очень опасен."


15 октября 2007 года. Стамбул.

Пока ты молод,то ощущения и запахи,накрепко впечатываются в память.Это сладко-приторный запах бензина,смешавшегося с дождевой водой,и бегущего по тротуарам; это-царящий неизменно в узеньких улочках смрад гниющей рыбы,удушливый смрад,несущийся из порта;щекочущий ноздри запах кофе с корицей,который варят в тяжелых,медных "турку",и подают в грошовых кофейнях...Вонь пролитого пива и несвежих кальмаров,дым дешевых папирос,и запах изрядно сдобренного пряностями мяса...Запахи странного города,в котором кроме этих запахов,шума Гранд-Базара, и воплей ишаков,заглушаемых протяжным пеньем муэдзинов,не осталось ничего ценного...

1 сентября 2003 года. Ирак. Багдад.

"Когда по твоему городу идут танки,последним утешением становиться мак"

В курящейся пыли желтых улиц,идет стадо огромных,тупорылых,стальных свиней. Все,даже дети знают,что это-танковая колонна миротворцев,и теперь они здесь хозяева. Ход машин настолько тяжел,что в домах лопаются стекла,а в старом городе,с мечетей отколупывается керамическая,голубая плитка. Когда ты стоишь на улице,то надо открывать рот,что бы не лопнули барабанные перепонки.

На базаре к танкам привыкли,и никто не обращает на них внимания. Иногда,любопытные,подтянутые люди в военной форме,спрыгивают со своих машин, и держа на перевес новенькие,красивые автоматы идут "налаживать контакт" с мирным населением. Обычно,после такого "контакта" какой-нибудь торговец остается сидеть у белой,каменной стены,или лежит ничком на дороге. Когда темнеет,приходят стаи желтых,диких собак,прямых потомков шакалов. Здесь,возле базара всегда много собак. И они всегда голодные.

1 ноября 2007 года. Багдад.

Когда лежишь на крыше,и смотришь сверху на с детства знакомую улицу, то кажется что все что происходит-лишь игра-машины взметающие пыль,несущие на капотах красно-белые нарядные флаги с россыпью звезд на синем квадратике,маленькие,как детские солдатики военные,рассматривающие город с видом хозяев...Вот только равняют они с землей и убивают по настоящему.

..............................................................................

Сейчас здесь,в Стамбуле,все напоминает Багдад,в тот день когда я бежал из него. Такие же обшарпаные стены домов,заклееные афишами,объедки плавающие в лужах,на площади Таксим,шлюхи,жмущиеся к стенам уборных...Все великие города рано или поздно приходят к этому,так же как любая красивая женщина рано или поздно становиться безобразной старухой,с бесцветными,гноящимися глазами.

4 ноября 2007 года. Стамбул.

Еще 20 дней назад,я стоял на углу Перу, вглядываясь в кусок газеты украсившей стену. Там красноречиво "светилась" моя фотография,с неменее красноречивой надписью-"Разыскивается"...
Значит,"разыскиваюсь"...Сверхдержава ставит мне в вину связь с "Алькаидой",хотя лично я не помню,что бы имел отношение к этому объединению...Но "там" знают лучше чем я о вине и невиновности.

9 ноября 2007 года. Стамбул.

В ангаре темно. Под потолком качается маленькая лампочка,делая темноту прорезаной противными,тоскливыми отблесками.В этих отблесках я вижу их глаза. Это глаза не людей,а двух хищников,из породы гиен.В полумраке четко выделяются их загорелые,носатые лица,толстые пальцы рук,унизаные золотыми кольцами с печатками(сдесь дешевое золото).
К ним нельзя поворачиваться спиной. Хотя я надеюсь,что торговля с ними пройдет успешно.
Одного из них я знаю неплохо-это глава местной "мафии". Второй,его подельник,мне незнаком.
Наши взгляды скрещиваются. Эти люди пришли в ангар за оружием,и...еще кое чем,более ценным.
Я двумя пальцами руки поднимаю с пола 400 грамовый пакет с белым порошком. Поднимаю медленно-эти хищники не любят резких движений. Правую руку,незаметно для них держу на рукоятке револьвера. Уверен,что они в этот момент проделывают то же самое.

-Сколько?
-Восемь.(стараюсь выглядеть невозмутимым)
-Много хочешь. Товар половины не стоит.
-Тогда разговор окончен(говорю это холодно но спокойно)
-Семь и не больше.
-Семь с половиной.
-Ладно.

Пачка бумажек падает на ковер. Не сводя глаз с обоих,медленно передаю им пакет. Теперь наступает очередь тратила. Все повторяется в деталях. Мы следим за каждым движением друг друга,как звери. Но сделка все же заключается. Мои клиенты уходят.
...Меня мало интересует,с какой целью они покупают смерть. Это их проблемы.


18 ноября. 2007 год. Стамбул.

В грязных трущобах Кадыкея прогремел взрыв. Я случайно оказался там,и видел все в подробностях. Это было впервые в жизни. Никогда мне не приходилось видеть это так близко.Это было в кофейне.Люди побежали,крича и давя друг друга, некоторые лежали в изорванной одежде в грудах мусора,от обвалившихся стен,среди поломаных столиков. Над всем этим хаосом плавали клубы желтой пыли,и от стены ко мне полз тринадцатилетний мальчик. Он не мог встать,у него был распорот живот, и внутренности кровавым комком волочились по пыльному,засыпаному обломками полу. Он даже не кричал,не плакал. Я видел его глаза-это все что осталось на его лице-огромные,черные глаза. Они смотрели прямо в душу,выворачивая ее на изнанку. Он полз ко мне.

Мне тогда впервые в жизни стало плохо. Я шел по улице,узкой и пыльной,как пьяный,шатаясь и хватаясь за стены. Стоило мне закрыть глаза,как я видел этого мальчика,молча ползущего ко мне.

Что бы заглушить это я бесцельно ходил между толпами торговцев,кишащих в дебрях Египетского базара,и орущих мне в уши о достоинствах своих пряностей. Как после долгой болезни в голове медленно ворочались мысли. Я понял,что я продаю,и понял за что мне платят...

20 июня. 2008 год. Стамбул.

В баке заканчивалось горючее. Машина забуксовала,и сползла в кювет. Я выбрался из нее,и замер стоя на широком капоте. До края горизонта простиралось алое поле. Нет,не поле,колыхающийся океан красного пламени. Где то вдалеке шумели моторы полиции. Я спрыгнул в эту красноту и пошел на запад. На плече висел,и протирал брезентовым ремнем мокрую от пота рубашку тяжелый,советский автомат.(Приобел я его недавно).
Пройдя метров четыреста я вспомнил,что в багажнике автомобиля осталось несколько килограм героина,и гранаты. Только мысль эта меня не повернула назад. И вперед идти почему-то расхотелось.Собственно куда идти?И зачем?Я шел по колени в море алых цветов,тех самых которые приносили мне такие доходы.
Потом я упал на спину,жестоко приминая их нежные,пунцовые лепестки. Пальцы мои все еще сжимали приклад автомата,который стал прямо таки раскаленным. Высоко в небе реял трепещущий алый стяг маков.
Было жарко и пахло травой. Вдалеке кричали сирены полицейских машин. А я лежал,и ждал когда меня обнаружат.