*.письма

. и с тех пор, душа моя, как я вернулся из этого бессмысленного путешествия, лишь одно меня иногда заботит – где же именно я обронил синие брызги, нашел ли их кто-нибудь, и случилась ли ему от этого радость? В остальном жизнь моя проистекает по-прежнему – зеркала отказываются отражать меня целиком, время покорно, непрозрачные люди гриммируются под прозрачных и в целях конспирации не желают иметь со мной никаких дел. Всю прошлую неделю, душа моя, разные люди одолевали меня одной и той же просьбой: разрезать свое сердце на 33 части, а затем вновь собрать его в единое целое, но с условием, что несколько кусочков окажутся лишними, кои и надлежало подарить просителям. И когда вернулся я вчера домой, волоча за собой все недельное раздражение, кошка моя, без всякого звука и, кажется, даже не взглянув мне в глаза, молча легла рядом, прижавшись к сердцу. Ни одна женщина как из тех, кому я смотрел в глаза, так и из тех, кому я предпочитал глядеть мимо глаз, не были способны на такое. А в остальном - все по-старому. Пиши, душа моя.